开门进屋时，母亲竟丝毫没有察觉，她正端坐在阳台上，专心忙碌着手头的活计。

母亲端着一只比老式海碗大一圈的小箩，从身侧矮凳上的面袋里舀出一小碗白面。正午的阳光洒落下来，恰好落在她手中的小箩上。她手腕有节奏地轻轻筛动，细白的面粉如雾似尘，从箩底针眼大小的细孔中簌簌落下。随着箩中面粉渐渐筛尽，那些无法漏过、无处藏匿的细小面虫，便留在了箩底。戴着老花镜的母亲佝偻着腰身，把细箩举到鼻尖前，眯起双眼细细打量。确认面粉筛净，这才腾出一只手，用指节轻轻叩击箩边，将粘在箩底的残余面虫，小心磕落在脚边的旧报纸上。这是留给父亲的“任务”，只等他稍后过来，收起报纸、倒进冲水池冲走，这箩面的默契，便算是完成。

初夏的阳光静静洒落在身上，母亲就这样一碗接一碗，筛了又磕，磕了再筛，神情安然，毫无倦怠。

看着母亲认真劳作的模样，我忍不住扑哧笑出声来。

“天热，面里生小虫了。你弟说直接倒掉，别说你那节俭的爹不同意，我也觉得倒了可惜。费点功夫筛一筛，跟新买的面没两样，以前向来都是这么做的。”见我站在跟前，母亲脸上掠过一丝惊喜，慢悠悠开启了她惯常的絮叨。

我没有答话，只从里屋拎出小马扎摆好，静静坐在母亲身旁。

已经好久，没有这样闲暇安适，陪着母亲闲坐谈心了。

母亲再次低头磕落箩底面虫的瞬间，我忽然瞥见，她染过的发根处，已然长出一截手指长的白发。那粗硬的银丝倔强挺立，在阳光下亮得刺眼，瞬间扎得我眼眶发酸，温热的水汽一下子漫了上来。心底无端涌起一阵莫名酸楚，想起伍子胥过昭关一夜白头的典故，想起李白“朝如青丝暮成雪”的诗句。原来古人笔下的人生感慨，真要亲历某个瞬间，才能深深读懂。

记忆里的母亲，本来是一头乌黑油亮的青丝。

不曾想时光走得这般仓促，转眼之间，母亲的白发早已连染发剂都遮掩不住。短短个把月，便如破土春草般势不可挡，一根根硬邦邦地立着，仿佛积攒了大半辈子未曾言说的辛劳，就这样明晃晃摊在我眼前。

心底最柔软的地方被轻轻触动，晶莹的泪珠不争气地顺着脸颊缓缓滚落。我佯装收拾报纸上的面虫，走进厨房，将虫子倒进下水道冲走，又用清水洗了把脸，才重新坐回母亲身边。

与母亲这般静静相伴，恍惚间仿佛有一只无形的手，轻轻摇晃着岁月的摇篮，一股安然恬静漫上心头。在这不算宽敞的阳台上，就这样陪着母亲闲坐闲聊，听她絮絮家常，内心所有的浮躁，也渐渐归于安宁。

思绪忽然飘回旧日时光：那时她还不用戴老花镜，坐在低矮的茅屋门前，手腕翻飞筛着生虫的面粉，动作利落干脆。只是那时筛出的面虫，直接磕落在地上，转眼就被一群贪吃的鸡鸭争抢啄食；只是那时母亲的脸上，还没有深深的皱纹，头上也没有霜染的白发。

望着身旁日渐老去的母亲，多希望时光能停驻在此刻：就这样陪着她慢慢筛面、闲话家常，偶尔凭窗闲看云淡风轻、人来人往，日子静得像缓缓流淌的小河，该有多好。

可岁月从不肯驻足，清风依旧拂过她的发梢，把缕缕青丝悄悄染成霜白。我指尖微颤，伸手轻轻拢住她鬓边的碎发，把那些闪闪发亮的银丝，悄悄妥帖藏进心底。

文/高会丽